仓库里很静。月光从破窗户照进来，在地上画出一块块银白色的方格。瘾君子躺在破木板上，胸口微微起伏，每一次呼吸都比上一次更浅，间隔也更长。
灰白色的皮肤在月光下看起来像石膏，死寂的、没有生命力的石膏。
沈炼和楚子航躲在废弃机器的阴影里，一动不动。他们看着瘾君子，看着那个正在缓慢逝去的生命，也看着仓库门口——等那个人回来。
时间过得很慢。每一秒都被拉得很长，长得能听见自己心跳的声音。
十分钟。
瘾君子的呼吸几乎停了。只有喉咙里偶尔发出“嗬”的一声，像漏气的风箱。
脚步声。
很轻，但很稳。从仓库门口传来，不紧不慢，朝着角落走来。
是那个男人。他又回来了。
这次他手里提着个黑色的小箱子，看起来像医生出诊用的医药箱。他走到瘾君子身边，蹲下身，打开箱子。
月光照亮了箱子里的东西。手术刀，钳子，镊子，缝合线，还有几个玻璃罐子——罐子里装着透明的液体，在月光下泛着冷光。
男人戴上了橡胶手套。动作很熟练，像做过很多次。
他拿起一把手术刀。刀片在月光下闪过一道寒光。
楚子航的手又按在了刀柄上。他转头看沈炼，用眼神询问。
沈炼摇摇头。
手术刀划开了瘾君子的胸膛。
动作很精准，沿着胸骨正中线，从上到下，一刀到底。皮肤分开，露出下面的肌肉和肋骨。没有血流出来——血已经在注射剂的作用下凝固了，变成了暗红色的胶状物。
男人用肋骨撑开器撑开胸腔。肋骨被推开，发出“咔”的轻响。月光照进去，能看见里面的器官——心脏，肺，还有一层薄薄的胸膜。
心脏已经变成了灰白色，表面布满了暗红色的网状纹路，像被什么东西侵蚀过。
男人用手术钳夹住心脏的血管，一根根切断。主动脉，肺动脉，上下腔静脉。每切断一根，他就用止血钳夹住断端，动作干净利落。
最后，心脏脱离了胸腔。他把它捧在手里，像捧着什么珍贵的宝物。
月光下，那颗灰白色的心脏看起来像个工艺品。不，不像——更像某种果实，某种……培养出来的东西。
楚子航的手握紧了刀柄。指节因为用力而发白。
沈炼按着他的手臂，很用力。
男人没有吃掉心脏。他没有像野兽那样直接撕咬，也没有像巴西那个胖子那样吸食血液。他小心翼翼地把心脏放进一个玻璃罐里，罐子里装满了透明的液体——应该是福尔马林，或者类似的防腐液。
心脏在液体里慢慢沉底。
男人盖上罐子，密封好，放进黑色箱子里。然后他开始缝合胸腔。针线在他手里飞快地穿梭，伤口被一层层缝合，最后只留下一道细长的、整齐的疤痕。
做完这一切，他站起身，摘下橡胶手套，扔在地上。他提起箱子，检查了一下，确认罐子放稳了，然后转身离开。
脚步声又响起了，朝着仓库门口。
楚子航看着沈炼，眼神里有质问，有不解，还有一种压抑的愤怒。
沈炼摇摇头，用口型说：“跟踪。”
两人从阴影里出来，悄无声息地跟了上去。
男人走得很快，但很警觉。他在小巷里七拐八拐，不时回头看看，或者突然停下，像是在听身后的动静。有好几次，沈炼和楚子航差点被发现，只能紧急躲进阴影里。
巴黎