那缕炊烟，像一个写在天地间的逗号。它悬在那里，仿佛在说，故事在此停顿，但尚未结束。
林默和苏晓晓站在松林的边缘，像两个偷窥神只秘密的凡人。山风有点冷，吹得苏晓晓的马尾轻轻摆动，几缕发丝拂过她的脸颊。她下意识地把手揣进外套口袋，紧紧握住了那株还带着泥土芬芳的“七叶还阳参”。掌心里的植物，仿佛一颗温热的心脏在跳动。
“他……好像在做饭。”苏晓晓的声音很轻，像是怕惊扰了画里的风景。
“嗯。”林默应了一声，目光却没有离开那间石屋。他看到的不是房子，也不是炊烟，而是一张巨大的、无形的网。那是盖亚的“剧本”，是“命运”的代码。每一块石头，每一根木头，甚至那缕烟的飘散方向，都被精密的逻辑链锁死。这个叫《最后的守山人》的故事，正严格按照设定，一步步走向它的终局——三天后，一场暴雨，引发泥石流，小屋连同里面的人，被永远埋葬。一个完美的悲剧，充满了宿命感的美学，冰冷，且不容置疑。
真他妈的傲慢。林默心想。这种高高在上的、自以为是的“艺术创作”，简直和那些自命不凡却写不出半点人味儿的编辑一模一样。
“我们……怎么说？”苏晓晓侧过头看他，“就说我们是迷路的驴友？”
“这是最合理的解释了。”林默呼出一口白气，“走吧，记住，不要表现得太……刻意。我们只是两个碰巧路过的普通人。”
他说着“普通人”三个字，自己都觉得有些讽刺。从他为了那家书店，第一次修改现实规则开始，“普通”这个词就成了他再也回不去的故乡。
两人整理了一下衣服，拍了拍身上的草叶，装作一副疲惫不堪的样子，朝着那间小屋走去。
越是靠近，空气里那股淡淡的饭菜香味就越是清晰。是一种很朴素的味道，是米饭混合着某种野菜，在烧柴的铁锅里慢慢熬煮的香气。这种味道，让林默的胃不合时宜地叫了一声。
苏晓晓扑哧一声笑了出来，紧张的气氛顿时缓和了不少。
“看来你的肚子比我们先到了。”她小声打趣道。
林默无奈地耸耸肩。能力再强，也终究是血肉之躯，会饿，会累，会因为一个女孩的笑容而感到片刻的安宁。这或许就是他与盖亚最大的不同。盖亚追求的是完美的逻辑闭环，而他，却总被这些毫无逻辑的“bug”所牵绊。
小屋的门是虚掩着的。林默抬手，轻轻敲了敲那扇由粗糙木板拼成的门。
“咚，咚，咚。”
声音在寂静的山谷里显得格外清晰。
过了几秒钟，门内传来一阵轻微的咳嗽声，接着是一个苍老而沙哑的嗓音。
“谁啊？”
“老乡，你好。”林默尽量让自己的声音听起来友善而无害，“我们是来山里徒步的，天快黑了，好像有点迷路，想问问路。”
门轴发出一声悠长的“吱呀”声，被从里面拉开了一道缝。一张布满皱纹的脸出现在门后。那是一张被岁月和风霜雕刻过的脸，每一道沟壑里都藏着故事。他的眼神浑浊，却又带着一种山里人特有的警惕和审视。
这就是“故事”的主角。一个行将就木，被“作者”安排好命运的老人。
“迷路了？”老人上上下下打量着他们俩，目光在苏晓晓那身干净鲜亮的冲锋衣上多停留了一秒，“这鹰愁崖下面，多少年没来过生人了。你们胆子倒是不小。”
他的语气算不上热情，但也并非拒人于千里之外。
“是啊，本来想挑战一下自己，结果高估了体力。”林默露出一个憨厚的笑容，“老乡，我们就是