张勇的脑子里只剩一个字。
回。
他一脚踹在背心男的胸口上，那人吃痛缩成了一团。
张勇却懒得再多看一秒。
两步跨到摩托跟前，翻身上车，右手一拧油门——
“嗡——！”
热风灌进耳朵。
他什么都听不见了。
路灯往后飞退，远处劲松小区的楼群轮廓越来越近。
张勇在小区铁栏杆门前猛捏刹车，后轮拉出一道又黑又长的胎痕，橡胶烧焦的味道在夜风里散开。
车还没停稳，人已经翻下来了。
传达室的灯亮着。陈大爷正端着搪瓷缸坐在门口，听见动静赶紧站起来。
“勇子，你家——”
张勇根本没停。
三步并两步冲过院子，蹬蹬蹬上了楼梯。
到了七楼拐角，他硬生生的刹住了脚。
808的门关着。
但楼道里飘着一股烟味，不是张德发常抽的牌子，是那种好烟。
张勇闭上眼，深吸了一口气。
只是暴怒没有用的。
他把帆布包放在脚边，从裤兜里摸出一截稿纸和半截铅笔，蹲在楼道里刷刷写了几行字。
然后把稿纸撕成两半，丢在地上一半，另一半攥在手心。
右手柄撬棍从帆布包里抽出来，握紧。
然后站直身体，抬手推门。
门没锁。
“吱呀——”
客厅里烟雾缭绕。
客厅被烟熏得发灰，吊扇在头顶吱吱转着，扇不散那股闷热。
沙发上歪坐着一个中年男人。
薄夹克，黑裤子，皮鞋蹭得锃亮，手指间捏着一张泛黄的纸。
翘着二郎腿，脚尖一晃一晃的。
旁边的茶几上的东西放着两个文档袋，原来桌上的杯子毛巾掉了一地。
李桂兰缩在厨房门口。
她的脸煞白，嘴唇抿成一条线，眼框泛红，看起来象是已经哭过一轮。
张德发站在客厅正中间。
他的腰挺得笔直，右手握着那把加大号开口扳手——上回去通县带着的那把。
纯钢的，两斤半沉。
夹克男看见张勇进门，烟从鼻孔里慢慢吐出来，目光从上到下打量了一遍。
“哟，回来了。”
他用烟屁股点了点手里那张泛黄的纸。
“小兄弟，坐。我跟你爸聊正事呢。”
张勇没坐。
他把撬棍靠在门框上，看了一眼张德发。
“爸，没事。”
张勇转过头，看向沙发上的夹克男。
“聊什么正事呢，我也听听。”
那人抽了一口烟，“你家欠债不还，我这是来要债的。”
张德发闷闷的接了话。
“我说不知道，他不走。”
夹克男把那张泛黄的纸翻过来，亮给张勇看。
是一张手写的欠条。
歪歪扭扭的圆珠笔字，纸边发黄，上面写着“张德旺”三个字，金额一栏写的是“伍佰元整”。
“你爸老家的亲戚，张德旺，欠了我们马哥的钱。”夹克男弹了弹烟灰，烟灰掉在搪瓷杯旁边。“连本带利，一千二。”
他翘着腿，语气非常自在，就象在自己家。
“我寻思着，都是姓张的，一家人嘛，帮着还了也不算什么。你说是不是？”
张勇低头看了那张欠条。
“你这欠条，写的是张德旺。”
“可我爸叫张德发。”
他伸手柄欠条拿过来，来回看了一半，里面没有担保人签字，连格式都不对。
“第一，我爸跟张德旺是不是亲戚，关你什么事儿。欠债还钱找债主，我爸又没给他做担保。”
张勇把欠条丢在茶几上。
“第二，五百块钱的本金，你说一千二，