暗，以及那持续不断的、缓慢的梳理声。
紧接着，第二处梳头声，从左侧的断墙后响了起来。
然后，是右后方……更远一点的树林边缘……
不止一个！
多个来源，相同的节奏，相同的冰冷，从不同的方向包围了他，形成一个缓慢缩紧的、无形的恐怖包围圈。
极致的恐惧反而榨出了最后一丝扭曲的勇气。他猛地弯腰从地上抓起一块坚硬的冻土块，用尽全身力气，朝着最初那个黑暗中的轮廓狠狠砸去！
土块划过空气，飞入黑暗，没有传来任何击中实体的声音，如同泥牛入海。只有那嘶嗒声，在他投出土块的瞬间，极其轻微地…停顿了一下。
仿佛被这微不足道的反抗所惊动，或是…激怒。
下一秒，所有方向的梳头声，音调猛地拔高了一瞬，变得尖锐刺耳，随即又恢复原状，但节奏似乎更快了一点点，带着一种冰冷的催促意味。
陈文超彻底崩溃了。他发出一种连自己都陌生的呜咽，转身没命地向村子深处狂奔，毫无方向，只求远离那些声音。
不知跑了多久，肺叶如同撕裂般疼痛，他终于力竭，一头栽倒在一处堆放柴火的狭窄屋檐下，蜷缩进最深的阴影里，浑身筛糠般颤抖。那恐怖的梳头声，似乎没有立刻跟进来，依旧飘荡在外的街道上，徘徊不去。
他颤抖着手，下意识地再次摸向自己的头发。冰冷，汗湿。指尖划过发根时，一阵尖锐的刺痛让他猛地缩手。
借着远处一点微弱的天光，他摊开手掌。
指尖上，缠绕着几根刚刚被扯落的、乌黑的短发。
而在掌心里，还静静躺着另外几根——更长，更卷曲，明显不属于他的、枯黄黯淡的女性长发。
它们是什么时候……沾在他手上的？是刚才在老宅摸到那把旧梳子时？还是在奔跑中刮蹭到了什么？或者……是那无形的梳理，真的留下了痕迹？！
胃里一阵翻江倒海的恶心和冰寒。他猛地甩手，疯狂地在冰冷的土地上摩擦手掌，试图擦掉那令人毛骨悚然的触感。
就在这时，旁边一扇极其隐蔽的小窗，忽然极快地打开又关上，发出“吱呀”一声轻响。没等陈文超反应过来，一个很小、很硬的东西从窗口丢了出来，“啪”地一声轻响落在他身边的柴堆上。
窗户立刻严丝合缝地关紧，里面传来急促的、远离窗口的脚步声。
陈文超惊疑不定地喘息着，死死盯着那扇恢复死寂的窗口，又慢慢看向落在柴堆上的那个东西。
那是一枚很小的、用某种深色木头粗糙雕刻的符印，上面刻着扭曲难辨的图案，中央似乎是一把梳子的形状，被一道深深的刻痕划断。木头表面光滑，像是被摩挲了很久，散发着一股淡淡的、奇异的草木灰和香火混合的气味。
这是……什么意思？警告？驱逐？还是……某种短暂的庇护？
他不敢确定。但街道上那徘徊不去的梳头声，似乎真的没有靠近这小小的柴堆角落。
他蜷缩着，手指紧紧攥住那枚粗糙的木符，冰冷的木头硌得掌心生疼。这是此刻他与冰冷现实唯一的连接点。屋外的嘶嗒声时而清晰，时而模糊，仿佛那些无形的存在正在附近的巷道里游弋，寻找，耐心地等待他这唯一的猎物露出破绽。
时间在极致的恐惧中缓慢爬行。
直到东方的天际开始渗出一种病态的灰白，那无处不在的梳头声，才如同潮水般缓缓退去，消融在逐渐变亮的天光里，最后只剩下一缕极细微的余音