苏辰的语速很慢，每一个字都象一颗石子，投入魏征死寂的心湖。
“守着心中的一片净土，却被周围的人当成一个……”
“……格格不入的疯子？”
这最后一句话，如同一道横贯天际的闪电，撕裂了魏征用半生屈辱和不甘筑起的厚重心防。
那层包裹着他灵魂的、坚硬而冰冷的壳，在这一瞬间，被精准地击中，轰然碎裂。
他呆立当场，整个人都僵住了。
不是因为被看穿的难堪，而是一种被彻底理解的战栗。
疯子。
这个词，他从无数人嘴里听到过。从劝他放弃的亲人，到嘲笑他固执的同行，再到那个尖酸刻薄的后勤主任。
他们说他疯，是因为他放着钱不赚，放着轻松的路不走，非要在一门早已没落的艺术里死磕。
他们说他疯，是因为他为了一个角色的细节，可以跟导演吵得面红耳赤，不惜被封杀。
他们说他疯，是因为他宁愿在这里扫地，也不愿意去演那些他眼中“没有灵魂”的垃圾角色。
他早已习惯了这个标签，甚至用它来武装自己，假装不在乎。
可他从未想过，有一天，这个词会从苏辰的嘴里说出来。
而这一次，它不再是羞辱，不再是嘲讽。
是一句……迟到了太久的，认同。
苏辰的话，说尽了他半生的孤独。
魏征的身体开始无法抑制地微微颤斗，那双黯淡的眸子里，有什么东西正在解冻，正在汹涌。他张了张嘴，喉咙里却发不出任何声音，仿佛所有的言语，都在这精准的共情面前，失去了意义。
苏辰看着他剧烈的反应，没有给他喘息的机会，继续说道：“那些拒绝出演的‘老戏骨’，他们为什么不敢演？因为他们错在想去‘演’一个圣人。他们想用自己毕生磨练的技巧，去模仿，去扮演一个高高在上的神坛符号。”
“但您，不需要演。”
苏辰向前走了一步，与魏征的距离更近，那双清亮的眸子仿佛能穿透人心。
“你不用演他，你只需要把他请上身。”
“把你所有的不甘、你的傲骨、你被排挤的愤怒、你对这个时代的失望，借他的口，统统说出来！”
这番话，彻底颠复了魏征过去三十年对表演的所有认知。
不是模仿。
不是扮演。
是通灵。
是献祭。
是借两千年前那位大夫的躯壳，浇自己胸中郁结的块垒！
苏辰的声音不大，却字字如惊雷，在空旷破败的剧院里炸响，震得魏征的灵魂都在嗡鸣。
“你不是在扮演屈原，你就是屈原在当代的化身！”
“那些人不懂你的坚持，他们觉得你是疯子；朝堂上的众人不懂屈原的忠贞，他们也觉得屈原是疯子！”
“你被排挤，被放逐到这后台的角落，靠扫地维生；他被流放，行吟于汨罗江畔，形容枯槁！”
“这世间，本就是你们最大的舞台，也是你们最无情的对手！”
苏辰猛地抬手，指向这空无一人、布满灰尘的舞台。
他的话语，带着一种蛊惑人心的魔力，也带着一种疯狂的决绝。
“这个舞台，是我给你建的汨罗江。让你来赴一场，迟到了两千年的死！”
轰！
魏征的大脑一片空白。
赴一场，迟到两千年的死。
他明白了