夜色浓得像化不开的墨。
晚晴的背影，彻底消失在龙滩的小路尽头。
守业还坐在礁石上。
没动。
没走。
海风裹着潮水的咸，吹在脸上，凉得刺骨。
他却像失去了知觉。
晓宇走过来，手里拿着一件外套。
“爸。”
他把外套披在守业肩上。
守业没抬头。
“你先回去吧。”
晓宇没动，在他身边坐下。
“我陪你。”
守业摇头。
“不用。”
“晓宇，你刚成家，该多陪陪媳妇。”
晓宇看着漆黑的海面。
“她在姥姥家，睡了。”
“爸，你打算坐一夜？”
守业沉默了很久。
“嗯。”
就一个字。
重得像礁石。
晓宇叹了口气。
“妈她……其实没走远。”
守业猛地抬头。
眼里有瞬间的光亮。
“她在哪？”
“在路口那棵木麻黄树下。”晓宇轻声说，“站了五分钟。”
“看你没动，才走的。”
守业的喉咙，狠狠抽了一下。
“她……”
“她没回头？”
“没有。”晓宇如实说，“但她擦眼泪了。”
守业低下头。
泪水砸在礁石上，碎成一片。
“我知道。”
“她心里，还有我。”
“可我，没脸叫她。”
晓宇看着父亲。
他的背，驼得厉害。
头发白了大半。
像一株被海风蚀了几十年的老木麻黄。
“爸，你到底在等什么？”
守业望着远处的灯塔。
灯光微弱，却固执地亮着。
“等天亮。”
晓宇一愣。
“等天亮做什么？”
“等天亮，她就真的，回不来了。”
守业的声音，轻得像梦呓。
海浪拍打着礁石。
一声。
又一声。
像钟摆。
敲着他剩下的岁月。
“爸，”晓宇轻声说，“你跟妈，就差一句真话。”
守业苦笑。
“真话？”
“我想说的真话，太多了。”
“可哪一句，能抵得过当年的错？”
“哪一句，能换回来她的青春？”
晓宇沉默。
海浪声，填满了两人之间的空隙。
夜深了。
远处的渔村，灯火全熄了。
只有龙滩的礁石上，还坐着两个人。
一个老，一个少。
一个守着遗憾，一个守着心疼。
“爸，你冷不冷？”
“不冷。”
“饿不饿？”
“不饿。”
守业的回答，简短得近乎敷衍。
他的心思，全在晚晴身上。