龙滩的风，带着潮水的咸。
守业的那句“辛苦了”，还飘在风里。
晚晴的指尖，轻轻蹭过礁石的纹路。
粗糙，硌手。
像他们走过的这些年。
她侧过脸，看向守业。
他低着头，鬓角的白发，在夕阳下格外刺眼。
晚晴的声音，轻得像一片羽毛。
“都过去了。”
守业猛地抬头。
眼睛里，有瞬间的光亮。
又迅速暗下去。
“过去了？”他喃喃自语，“我总觉得，还在眼前。”
晚晴轻轻点头。
“晓宇幸福就好。”
她又补了一句。
这句话，像一道闸。
把守业涌到嘴边的话，全挡了回去。
他张了张嘴，只挤出两个字。
“是啊。”
晚晴的目光，飘向远处的渔船。
船帆收起，静静泊在海面。
“他小时候，总问我，爸爸什么时候回来。”
守业的身子，微微一颤。
“我那时候……”
“我不敢回来。”
晚晴看了他一眼。
“我知道。”
“你怕我骂你。”
“怕晓宇不认你。”
“怕这个家，再也容不下你。”
守业的眼泪，突然就掉了下来。
“是。”
“我什么都怕。”
“最怕的，是看到你失望的眼神。”
晚晴的眼眶，也红了。
“守业，”她轻声说，“我失望过。”
“在你转身走的那天。”
“在晓宇半夜发烧，我一个人抱他去医院的雨夜。”
“在他上学，别人问他爸爸在哪的日子。”
守业捂住脸。
肩膀剧烈地颤抖。
“我对不起你。”
“对不起晓宇。”
晚晴深吸一口气。
把眼泪逼回去。
“但我也庆幸。”
守业愣住了。
放下手，看着她。
“庆幸？”
“嗯。”晚晴笑了笑，“庆幸你没彻底消失。”
“庆幸你还在海坛岛。”
“庆幸晓宇，还有个爸爸。”
守业的喉咙，堵得厉害。
“我那时候，就在龙滩对面的山上。”
“每次赶集，都远远看你们。”
“看晓宇长高，看你慢慢变老。”
晚晴的睫毛，轻轻颤了颤。
“我见过你。”
守业猛地抬头。
“你见过我？”
“见过。”晚晴点头，“有一次，晓宇丢了书包，你偷偷放在家门口。”
“还有一次，我崴了脚，你扶了我一把，就跑了。”
“守业，”她看着他，“你从来都没走远。”
守业的心里，又酸又暖。
“我走不了。”
“海坛岛，有你，有晓宇。”
“走了，我就什么都没有了。”
晚晴沉默了。
风，吹过两人