夜色沉下来。
海坛岛的风，裹着潮气，钻进守业老屋的窗缝。
桌上的台灯，昏黄一盏。
照亮摊开的纸页，也照亮他眼底化不开的沧桑。
笔尖停在半空。
墨滴落下，晕开一片深色的痕。
这是他的回忆录。
一本，又一本。
厚厚的几摞，堆在桌角，沉得像他半生的罪孽。
守业放下笔，指尖抚过粗糙的纸页。
字里行间，全是晚晴。
全是错过，全是悔恨，全是泣血的思念。
有人敲门。
是晓宇。
“爸，我给你带了点吃的。”
守业慌忙合上本子，往抽屉里一塞。
动作太快，带倒了桌上的茶杯。
“爸，你藏什么呢？”
晓宇弯腰捡杯子，随口问了一句。
守业喉咙发紧，声音不自然。
“没什么，随便写写。”
晓宇抬眼，看了一眼紧锁的抽屉。
“写东西？写日记吗？”
守业别开脸，不敢看儿子的眼睛。
“嗯，随便记记，没用的东西。”
晓宇把饭盒放在桌上。
“爸，你要是闷得慌，就跟我说，别一个人憋着。”
守业点点头，声音低沉。
“我知道，你放心。”
晓宇没再多问。
他知道父亲心里藏着事。
藏了很多年，密不透风。
等人走了，门重新关上。
守业才缓缓拉开抽屉。
那本刚写了一半的回忆录，静静躺在里面。
他重新拿出来，一页页翻看。
从初遇的心动，写到新婚的温柔。
从远赴中东的野心，写到渐行渐远的冷漠。
从撕破脸的争吵，写到签字离婚的决绝。
再到如今，隔海相望，不敢靠近。
字字，句句。
没有一句华丽辞藻，却字字泣血。
他写：
“我当年以为，出去闯一番天地，就能给她最好的生活。”
他写：
“可我到头来才明白，我丢掉的，是我这辈子最珍贵的人。”
他写：
“晚晴，我错了，错得离谱，错得无可救药。”
满纸的真心，满纸的忏悔。
却连一个字，都不敢让她看见。
连一个人，都不敢让旁人知晓。
守业摸着纸页，眼眶泛红。
这些话，他想亲口对晚晴说。
可他没勇气，没资格，更没脸。
他只能写下来。
写在无人看见的深夜。
写在锁进抽屉的书稿里。
又一次，晚饭后。
老同乡打来电话。
“守业，中东那边的项目，你真不回来看看？兄弟们都想你。”
守业靠在椅背上，望着窗外的木麻黄。
“不去了。”
“为啥啊？当年你最拼。”
老同乡不解。
守业轻轻笑了一声，笑得苦涩。
“那里的梦，该醒了。”