蓝梦是被一阵闪光灯晃醒的。不是那种相机闪光灯的“咔嚓”一下，而是一种很闷的、像是老式灯泡在电压不稳时突然亮了一下又灭掉的那种光——“嗡”的一声，白光从窗户外面涌进来，把整个房间照得像白昼，然后又暗下去，暗得像掉进了墨水里。她睁开眼的时候，猫灵蹲在窗台上，尾巴炸成了一个毛球，绿眼睛盯着窗外，整只猫像一张拉满的弓。
“你看见了？”蓝梦的声音还带着刚睡醒的沙哑。
“整个老街都看见了。”猫灵的耳朵压得低低的，“不是闪光灯。是亡魂。它来了好几次了。每次来都闪一下，闪完就走。它在找东西。”
蓝梦从床上爬起来，赤脚走到窗边往外看。月光下的老街青石板路上，什么都没有。但她感觉到了——白水晶在口袋里发烫，烫得她大腿外侧隔着裤子都能感觉到。她掏出来握在手心里，荧光照亮了窗外。青石板路上蹲着一条狗的亡魂。一条黑色的狗，很大，像拉布拉多又像串串，毛很短，但灵体是破碎的，像一面被打碎了的镜子，碎片之间用怨气勉强粘在一起。它的脖子上挂着一个东西——不是项圈，不是铁链，而是一个相机。很旧的老式胶片相机，黑色的皮套磨得发白，镜头盖丢了，快门按钮上有一个小小的凹痕，像是被什么咬过的。相机挂在狗的脖子上，镜头朝着前方，每闪一下，相机就“咔嚓”一声，白光从镜头里涌出来，照亮整条老街。
猫灵跳下窗台，走到门口，把鼻子贴在门缝上。梅花契约印发出微弱的荧光，那光芒渗出去，笼罩住了那条狗。它闭上眼睛，读取了很久。然后睁开眼，眼眶红了。
“它叫黑子。”猫灵的声音很轻，“它的主人是一个摄影师，叫林海，三十五岁，住在老街东头甜水巷7号。他是个拍流浪动物的摄影师，专门拍那些被人丢掉的猫狗。他拍了很多年，拍了几千张照片。每一张照片都是一个猫狗的故事——它们从哪来，怎么被丢掉，怎么活下来，怎么死去。他把那些照片发到网上，想让更多人看见。看见了，也许就会有人来救它们。他拍了很多年，救了很多猫狗。后来他生病了，拍不动了。他把相机挂在黑子的脖子上，让黑子替他拍。黑子不会拍，但它学会了按快门。它每天出去，看见流浪猫狗就按一下。它拍了很多照片，拍糊了，拍歪了，拍得什么都看不清。但它还在拍。因为它答应过主人——我会替你拍，一直拍，拍到你回来为止。”
“主人回来了吗？”
猫灵摇了摇头。“林海死了。死了两年了。黑子不知道。它以为主人只是出门了，很快就会回来。它每天出去拍照，拍完回来，蹲在门口等。等主人开门，等主人摸它的头，等主人说‘黑子，辛苦了’。它等了一年了。它还会等下去。”
蓝梦推开门，走到青石板路上，蹲在黑子面前。黑子抬起头，看着她。它的眼睛是深棕色的，很大，很圆，但浑浊，像蒙了一层厚厚的雾。它看不见蓝梦，但它感觉到了那个味道——那个在占卜店门口闻过的、让它们觉得安全的、温暖的、像是什么东西被找到了的味道。它的尾巴摇了摇，脖子上的相机晃了一下，发出一声“咔嚓”。白光从镜头里涌出来，照在蓝梦脸上，暖暖的，像阳光。
蓝梦伸出手，放在黑子的头上。黑子没有动。它只是看着她，尾巴轻轻地摇着。它的嘴巴在微微地动——不是在吃东西，而是在说一个字。反复地说，一遍一遍的，声音很轻，轻到蓝梦需要把耳朵凑到它嘴边才能听清。“拍”。它在说“拍”。它要拍照。它要替主人拍。它拍了一年了，拍了几千张照片，拍糊了，拍歪了，拍得什么都看不清。但它没有停。因为它答应过主人。
蓝梦把手伸向黑子脖子上的相机。相机很旧了，皮套磨得发白，镜头上有几道划痕，快门按钮上有一个