沈炼在病房里站了一会儿，没说话，只是看着昂热那双放在轮椅扶手上的手。
老人的手指修长，骨节分明，但皮肤已经松弛了，手背上布满了淡褐色的老年斑。那些斑点在月光下看起来像是某种古老的文字，记录着这一百三十七年来所有的风雨、所有的战斗、所有的失去。
沈炼忽然想起第一次见到这双手时的情景——那时昂热正在图书馆的办公室擦他那把折刀，动作轻柔得像在抚摸情人的脸颊。现在那双手就安静地放在那里，一动不动，像是已经失去了所有力气。
“校长，”沈炼开口，声音在安静的病房里显得很轻，“我能看看您的背吗？”
昂热转过头看他，眼神里有询问，但没有质疑。
“医疗部的人已经检查过很多次了。”他说，“结论都一样——脊椎断了，神经受损，现代医学无能为力。”
“我不是医生。”沈炼说，“但我会一些……不太一样的方法。”
昂热盯着他看了几秒，然后笑了：“你总是能给我惊喜。”
他艰难地动了动，想要自己解开病号服的扣子，但手指不太听使唤。沈炼走过去，帮他一颗一颗解开。深蓝色的布料滑落，露出老人消瘦的脊背。
沈炼的呼吸微微一滞。
那不是普通的伤痕。
三道深可见骨的伤口从右肩斜劈到左腰，伤口边缘呈诡异的紫黑色，像是被某种腐蚀性的东西侵蚀过。伤口周围的肌肉萎缩得厉害，脊椎骨在皮肤下清晰可见，而且能看出明显的错位——第三节和第四节腰椎之间有一段不自然的凹陷。
更诡异的是，伤口周围散布着细密的黑色纹路，像是蛛网，又像是血管，正以极缓慢的速度向四周蔓延。
沈炼没有说话。他把手放在昂热的背上，掌心贴着那三道伤口。
触感冰凉，像是摸到了一块冻了千年的寒冰。他能感觉到皮肤下那股诡异的力量在流动，在侵蚀，在一点点吞噬这个老人的生命。
“可能会有点疼。”沈炼说。
“疼？”昂热笑了一声，“孩子，我这一百多年，最不怕的就是疼。”
沈炼闭上眼睛。
不是结印，不需要结印。六道之力在他体内流转，像一条温暖的河流。他把查克拉——或者说，是某种超越查克拉、超越言灵的力量——凝聚在掌心。
淡绿色的光芒亮了起来。
很微弱的光，像初夏清晨的第一缕阳光，柔和得几乎看不见。但那光照在伤口上时，那些紫黑色的腐蚀痕迹像是见到了克星，开始剧烈地扭动起来。
昂热的身体猛地绷直了。
疼。确实疼。但不是伤口撕裂的那种疼，而是一种……被抽离的疼。像是有什么深埋在骨头里的东西正被硬生生拔出来，带着血肉，带着骨髓，带着一百年来所有的寒冷。
他咬紧了牙关，没发出声音。额头上渗出了细密的汗珠，顺着皱纹的沟壑往下淌。
沈炼能感觉到手掌下的变化。那些黑色的诅咒在退缩，在瓦解，像是阳光下的冰雪。断裂的脊椎骨开始缓慢地复位，破碎的神经末梢像春天的草芽一样重新生长、连接。
这个过程持续了大约十分钟。
对昂热来说，像是过了十年。
当最后一点黑气从伤口中散尽时，老人长长地吐出一口气，那口气在月光下凝成了一团白雾——病房里其实很暖和，但他身体里积攒了太多寒意，此刻终于全部排出来了。
沈炼收回手，退后一步，脸色有点发白。
不是累，是消耗。六道之力不是无限