永恒的失重与撕裂。
周玄在破碎的空间裂隙中随波逐流，意识如同风中残烛，在无尽的黑暗与狂暴的乱流冲击下明灭不定。身躯早已失去了知觉，只剩下灵魂深处传来的一波波被碾碎般的剧痛。空间之力如同亿万把无形刮刀，反复凌迟着他残破的肉身与神魂，每一次撕扯，都让那本已微弱的气息更黯淡一分。
唯有眉心深处，一点微弱的、淡金色的光芒，如同暴风雨夜海上唯一的灯塔，顽强地燃烧着，不曾熄灭。那是新生的、尚未完全稳固的“不灭剑心”。它没有磅礴的力量，却有一种近乎固执的坚韧，牢牢锚定着他即将散逸的神魂本源，抵御着空间乱流对意识最后的侵蚀。
手中，那枚非金非玉的“剑魄符”紧紧贴着掌心，传来持续不断的、温和却坚定的热意。这股热意如同黑暗中的丝线，隐约指向某个方向，成为混乱中唯一可辨识的坐标。
不知过了多久，也许是一瞬，也许是万年。
前方的黑暗骤然被一片更加深邃的灰暗取代，一股混杂着锐利、腐朽与苍凉的奇异吸力传来。
“噗——”
仿佛穿过了一层粘稠的水膜，周玄的身体从一道细微的空间裂缝中被“吐”了出来，如同断线的风筝，无力地向下坠落。
“砰！”
沉闷的撞击声在死寂中响起。周玄重重砸在一片坚硬、冰冷、布满砂砾的地面上，激起一片灰色的尘埃。他仰面躺着，无法动弹，甚至连眼皮都无力睁开。全身上下，从骨骼到经脉，从脏腑到识海，无一不在发出濒临崩溃的呻吟。胸前本已开始愈合的伤口彻底崩裂，温热的液体不断渗出，浸透了残破的衣襟，带来生命流逝的冰冷。
然而，即便处于如此濒死的境地，他那被不灭剑心勉强护住的残存感知，依旧捕捉到了周遭环境的诡异。
空气沉重得如同凝固的铅汞，灵气稀薄到几乎可以忽略不计。但在这片稀薄中，却弥漫着两种截然不同却又诡异交织的气息。
一种是锋锐、纯粹、带着金属铮鸣之意的剑气。这剑气无处不在，丝丝缕缕，仿佛源自这片土地本身，历经万古岁月冲刷，已失去了最初的暴烈，只剩下精纯而苍凉的“意”。另一种，则是阴冷、腐朽、充满终结意味的寂灭之力，与陨月之渊的气息有几分相似，却更加古老、更加深沉，如同浸透了死亡本源的尘埃。
两种力量并非泾渭分明，而是相互纠缠、彼此侵蚀，形成了一种独特的、令人窒息的“场”。置身其中，仿佛能听到远古金铁交击的余响，能嗅到神兵锈蚀、英雄血冷的悲凉，更能感受到某种宏大存在最终归于死寂的无奈与叹息。
这便是“葬剑古渊”。一处被时光与战火遗忘，埋葬了无数剑与魂的绝地。
周玄的呼吸微弱得几乎停止。每一次吸气，吸入的都是混杂着剑意与死气的冰冷空气，对重伤之躯无异于雪上加霜。但他眉心的不灭剑心，却在本能地、极其缓慢地，吸纳着空气中那些同源的、精纯的古老剑意。这些外来的剑意如同最细微的涓流，渗入他干涸破裂的经脉，带来微弱的酥麻与刺痛，勉强维持着那最后一线生机不灭。
修复的速度，慢得令人绝望。
时间在这里失去了意义。周玄的意识在无尽的黑暗、剧痛与冰冷的侵蚀中浮沉。脑海中偶尔会闪过零碎的画面：明月最后凄厉的呼喊，清雪温柔而担忧的眼神，青丘的晨雾，断剑峡的石像……这些画面如同溺水者抓住的浮木，给予他一丝微弱的、坚持下去的意念。
不知过了多久，也许是一天，也许是数日。
周玄的指尖，几不可察地动了一下。紧接着，他沉重的眼皮，颤抖着，极其艰难地掀开了一条缝隙。
映入眼帘的，是永恒的灰暗。灰色的天空，灰色的大地，灰色的嶙峋怪石。光线暗淡，一切都像是褪了色的古老画卷。
他尝试移动手臂，