夜，已经深到了极致。
贾府书房之内，最后一盏三足铜豆灯的灯油将尽，火苗在青铜灯盏的边缘无力地舔舐着，忽而窜高一线，映得满室器物影子狂舞，忽而又低伏下去，让黑暗如潮水般从四角涌入。
光与暗的拉锯战，在贾诩枯坐的身影上反复上演。
他被投射在身后素壁上的影子，被拉扯得时而巨大如魔神，时而萎缩似侏儒，扭曲变幻，一如他此刻翻腾难定的内心。
空气沉滞得如同胶水，浓稠得几乎无法呼吸，唯有他自己那沉重而缓慢的心跳，像一面被蒙了厚布的破鼓，在胸腔里闷闷地擂动
——“咚…咚…咚…”每一声，都震得他指尖发麻，仿佛那心跳的不是血肉之躯，而是悬在万丈深渊之上的一口铜钟，每一次搏动，都在丈量着坠落前最后的时光。
白天孙儿贾莫那清脆无忧的嗓音，此刻早已褪去了童真，在他脑海里扭曲、放大，变成了一种冰冷、单调、不断重复的诵念，每一个音节都带着金属般的回响：
“老狸睡大床……幼虎卧东房……”
这声音穿透耳膜，直抵灵魂深处，将他数十年来用韬晦、用沉默、用兢兢业业的履职所精心粉饰的那层“安分老臣”的油彩，粗暴地刮擦下来。露出底下斑驳的、布满裂痕的底色
——那是“毒士”的污名，是“数易其主”的尴尬，是深植于骨髓的、对生存的极度渴望，以及伴随这渴望而来的、永无止境的恐惧。
这童谣，像一把没有开刃却足够沉重的钝刀，一下，又一下，敲打着他自以为坚固的心理防线，让那些被理智强行镇压的幽暗念头，嘶叫着破土而出。
他缓缓抬起手，就着明灭不定的灯火端详。
这只手，曾经在董卓的郿坞阴影里，为求自保而写下过煽动西凉军杀回长安的条陈；
曾经在李傕、郭汜相互撕咬的混乱中，小心翼翼地平衡着，试图在夹缝里为自己也为一城百姓谋一线生机；
更曾经在宛城的舆图前，寥寥数笔，便几乎将那位后来的主公曹操葬送在乱军之中，也让典韦、曹昂等人的鲜血，永远浸透了他的罪孽。
指节处皮肤松弛，显出暗沉的斑点，微微的颤抖此刻已止，却留下一种虚脱后的冰凉。这颤抖，不是衰老，而是灵魂深处某种东西被强行撬动时的应激反应。
他一生都在与世沉浮，用智谋做舟楫，试图渡过这乱世的血海。
他成功了，他活着，甚至活得比大多数人都显赫。可为何此刻，在这太尉府最深处的书房，在这人人称羡的富贵窝里，他却感到比当年在刀剑环伺的西凉军中更为刺骨的寒冷与孤独？
记忆的闸门一旦被这彻骨的寒意冲开，便再也无法合拢。无数画面、声音、气味，纷至沓来。
他仿佛又闻到了长安城破后那浓得化不开的血腥与焦臭，看到了皇宫烈焰冲天下百姓流离失所的惨状。耳边是李傕粗野的狂笑和郭汜阴冷的低语，还有那些清流朝臣临死前投来的、混杂着恐惧与鄙夷的目光。
他知道，从那一刻起，“贾文和”三个字，在煌煌史册上，就注定要与“祸国”、“乱政”捆绑在一起，遗臭万年。
午夜梦回，那些枉死的面孔有时会模糊地浮现，但他总能强行按下，用“乱世不得已”来麻醉自己。可这麻醉剂，药效似乎在渐渐消退。
宛城的雨夜，格外清晰。
张绣帐中，灯火通明，他指着地图上曹营的薄弱处，声音平静无波，却字字杀机。
那一战的胜利，是他谋略的巅峰，却也成了他命运中最大的负资产。
曹操痛失长子爱