的夜色里。
而在他看不见的云端，那个邋遢老道正啃着肘子，对身边的和尚说：“这小贼精，倒是比上一世机灵多了。”
“师父。”和尚挠了挠耳朵，“您说他真能？”
“能。”老道把最后一口肘子骨扔下山，“他若不能，这世道，便真没救了。”
山脚下，江镇摸了摸怀里的书，突然打了个喷嚏。
他裹紧破外套，加快了脚步——明儿还要去斜月洞，还要见那个猴脸大师兄，还要学什么劳什子的莲花功。
可不知为何，他突然想起王寡妇家檐下的雏鸟，想起今早菜摊大娘给他的半块炊饼，想起老乞丐临死前塞给他的铜钱。
那些他以为早忘了的事，此刻竟像开了闸的水，哗哗往脑子里涌。
“或许”他抹了把脸上的雨，轻声道，“或许，我真能改改？”
话音未落，心口突然一热。
他愣住，伸手去摸——那里，似乎真有什么东西，正在缓缓绽放。