春天来的时候，勤耕发现了一件小事。
那株曾经讲过“光”的故事的矮小植物，今年开的花，比去年多了三朵。
不是一大片。就是三朵。
在那些普通的白色小花中间，多出三朵来，不仔细看根本发现不了。
勤耕蹲在旁边看了很久。
三朵花，和别的没什么不同。一样的大小，一样的颜色，一样的在风里轻轻摇晃。
但勤耕知道，不一样。
它还在。
不是用故事的方式。是用活着的方式。
它还在长，还在开，还在每年多开那么一两朵。
像是在说：我还在。
勤耕伸出手，轻轻碰了碰那几朵花。
花瓣很软。很薄。在指尖微微颤动。
“我知道了。”他轻声说。
那几朵花在风里摇了摇，像是听懂了。
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觉痛的白菜收了。
收了满满一筐，绿油油的，水灵灵的，看着就让人高兴。
他挑了两棵最大的，送到止水面前。
“给你的。”
止水看了一眼，又看了他一眼，伸手接过来。
“怎么吃？”
觉痛愣了一下。他只管种，没想过怎么吃。
“炒着吃吧。”他说，“或者煮汤。”
止水点点头，抱着白菜站起来，走进茅屋。
过了一会儿，屋里飘出香味。
觉痛站在外面，闻着那香味，忽然觉得有点饿。
又过了一会儿，止水端出两碗面，面上摆着绿油油的白菜。
“吃吧。”
觉痛接过碗，低头吃了一口。
很普通的面。很普通的白菜。但不知道为什么，他觉得这是他吃过最好吃的东西。
止水也低头吃着，不说话。
两人坐在青石上，一人一碗面，呼噜呼噜地吃。
阳光照在身上，暖洋洋的。
那株草在旁边直直地站着，叶子绿得发亮。
觉痛吃完最后一口，放下碗，长长地舒了口气。
“明年，”他说，“我多种点。”
止水没说话，但嘴角弯了一下。
那是笑。
是这些日子以来，最常见的笑。
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心镜的小屋，渐渐热闹起来。
不知道从什么时候开始，隔三差五就有人来敲门。都是年轻人，都是读过那些故事的，都想来看看她，和她说说话。
她从来不拒绝。
来的人多了，她就在窗前多放了几把椅子。椅子不够了，就干脆坐在门槛上。
有时候聊很久，从天亮聊到天黑。有时候只是坐一会儿，喝杯茶，就走了。
她渐渐知道了很多事——
谁家的孩子刚会走路，谁家的老人最近身体不好，谁和谁闹别扭又和好了，谁家的果树今年结得特别多。
都是些鸡毛蒜皮的小事。
但她听着，觉得比那些宏大的故事，更有意思。
有一天，一个常来的年轻人问她：“前辈，您以前做那么重要的事，现在天天听这些闲话，会不会觉得无聊？”
心镜想了想。
“以前的事，是做给别人看的。”她说，“现在的事，是做给自己活的。”
年轻人不太懂，但点点头，没再问。
心镜也没多解释。
她端起茶杯，喝了一口。
茶是凉的。但没关系。
窗外的阳光正好。
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圣殿里，守藏圣印的菜谱整理完了。
厚厚的三本，从凉拌到热炒，从清汤到浓羹，应有尽有。
他把这三本菜谱送到圣殿的藏书馆，放在最显眼的位置。
有人问：“这么重要的地方，放菜谱？”
他说：“怎么不重要？民以食为天。