晨光穿过窗纸，映在案头那枚铜铃上，铃身微颤，却未发声。李瑶指尖停在半空，方才飞鸽传回的密信已尽数摊开，她未曾立即拆阅，而是先将一枚铜钉轻轻压入情报匣的凹槽。机关轻响，墙上的巨图微微一震，数枚蓝旗边缘泛起淡黄光晕——这是系统对异常情绪波动的标记。
她终于抽出第一封竹简，封皮无印，只以麻线草草捆扎。启封后字迹粗拙，墨痕深浅不一，显是多人轮流书写。开头一行便写道：“伏惟明公德被四方，政清民安，今九州归心，万姓翘首，敢请正位天子，以承天命。”
她目光扫过署名，青州三百余乡老、里正、塾师联署，末尾按着数十个暗红指印，有的已干涸发裂，有的尚带湿痕，像是连夜赶制而成。
第二封来自楚南，七位退仕小吏合呈，言辞更为恳切：“大雍失道久矣，君昏臣佞，赋役苛急，百姓无所告语。唯明公治下，路不拾遗，夜不闭户，医有馆，耕有田，孤寡得养，寒门可仕。此非盛世而何？若久拒大位，恐天下失望，豪强复起，再致兵燹之祸。”
李瑶静坐片刻，将两封文书并列放入托盘，启动乾坤万象匣的传送机制。光芒一闪，文书消失。
主厅内，李震正执笔批阅军粮调拨令，苏婉坐在侧案翻看药典，炭笔在纸上沙沙作响，记录着新一批药材的培育周期。忽见匣光闪动，几份文书凭空浮现。
他搁下笔，随手取过一封，才读几句，手背青筋微突。又换另一封，逐字细看，额角皱纹缓缓舒展，随即又蹙紧。
“这些……是从何处来的？”他问。
“昨夜至今，四十七通。”李瑶的声音从门外传来。她步入厅中，袖中另夹一卷，“最远一封出自陇西边陲，十六名羌汉村老以血指印署名，托商队辗转三月方达驿站。”
李骁闻声掀帘而入，甲胄未卸，脸上还带着校场演练后的汗渍。他一把抓过文书，快速浏览，眼中骤然燃起光芒：“父亲！这不是谁在造势，是百姓自己写下的心声！您看看这名字——张老三，去年饿得啃树根，靠赈粮活下来；刘氏妇，孩子死于瘟疫前最后一波，如今三个娃都在义学念书！这些人，以前连县衙都不敢进，现在却敢提笔写‘愿您登基’！”
苏婉放下药典，走到他身旁，接过那封陇西文书。她手指抚过那些斑驳的指印，有些墨迹已被泪水晕开，字迹模糊，却仍能辨出“活命”“有地种”“孩子能读书”等字样。
“他们不是要一个皇帝。”她低声说，“是要一个不会让他们白死的人。”
李毅站在门侧阴影里，双手垂在身侧，声音冷而稳：“可此时称帝，便是与旧制彻底割裂。王晏虽败，其党羽仍在各州盘踞；平西王表面归附，实则观望。一旦您迈出这一步，他们必以‘篡逆’为名，联合反扑。刀兵再起，最先遭殃的，还是百姓。”
厅中一时沉寂。
李震缓缓起身，走向墙边悬挂的巨图。那幅由无数细线与铜钉构成的情报网仍在运转，蓝旗连成片，红点零星散落，黄标偶尔闪烁，又被迅速压下。他曾说这是“给天下诊脉”，如今脉象清晰——不只是局势安稳，更是人心所向。
他凝视良久，忽然开口：“我岂不知他们所求？可帝位不是礼物，是担子。一纸诏书下去，便是改元易制，废旧立新。官吏要换，法度要重订，宗庙要重建。每一步，都可能激起反弹。北境铁木真尚未完全臣服，西南诸蛮蠢蠢欲动，若因名分之争引动外患，谁来承担后果？”
李骁上前一步：“可正因为外患未平，才更需一个名正言顺的中枢！如今您虽掌实权，但各地仍称‘大帅’‘总督’，藩镇之间互不统属，调度迟缓。若有帝号，便可名正言顺节制诸将，整编兵马，