亚历杭德罗靠在冰冷的墙壁上，胸膛剧烈起伏，像一台破旧的风箱。
恐惧和屈辱，像两条毒蛇，在他心里疯狂撕咬。
“想想你以前开着跑车，穿着手工衬衫的样子。再看看你现在，像不像你以前最瞧不起的那种流浪汉？”
电话那头那个男人的话，像一把淬了毒的锥子，精准地扎进了他最后的自尊心。
他低头，看着自己身上那件曾经价值五位数的定制西装，如今沾满了铁锈、污泥和不知名的黏稠液体，散发着一股令人作呕的酸腐气味。胃里一阵翻江倒海，他干呕了几下，却什么也吐不出来。
屈辱，最终压倒了恐惧。
他猛地站直了身体，动作之大，牵动了背上被铁皮刮破的伤口，疼得他龇牙咧嘴。但他没有停下，而是笨拙地拍打着身上的灰尘，试图抹平西装上顽固的褶皱，将凌乱的头发胡乱向后捋了捋。
这个动作，可笑而又庄严。
他深吸一口气，那股混合着垃圾和绝望的气味呛得他直咳嗽。然后，他像一个即将走上断头台的国王，迈着僵硬的步子，走出了这条他本以为会是自己葬身之处的后巷。
阳光刺眼。
重回人间的眩晕感让他踉跄了一下。街道上人来人往，汽车的鸣笛声、小贩的叫卖声、情侣的嬉笑声……这些再熟悉不过的日常景象，此刻却像另一个世界的幻影，让他感到格格不入。
每一个人，每一个投向他的眼神，都像是一把无形的尖刀。他感觉自己赤身裸体地站在世界的中央，所有人都知道他是一条丧家之犬。
他想逃，想转身跑回那个黑暗、但至少能给他一丝安全感的后巷。
可那个声音又在脑中响起。
他咬紧牙关，牙齿因为用力过度而发出“咯咯”的声响。他挺直了腰杆，强迫自己抬起下巴，用一种近乎傲慢的姿态，迎着那些或好奇、或鄙夷的目光，一步步走向街角的“圣伊莎贝尔”咖啡馆。
咖啡馆的侍者认识他，看到他这副模样，脸上的职业微笑瞬间凝固，取而代之的是毫不掩饰的惊愕和一丝怜悯。
“里……里卡多先生？”
“一杯曼特宁。”亚历杭德罗没有理会对方的眼神，径直走到他父亲最喜欢坐的那个靠窗位置，拉开椅子，坐下。他的声音不大，却带着一种不容置疑的命令口吻，仿佛他还是那个可以随手甩出百元大钞当小费的公子哥。
侍者愣了半秒，最终还是躬身退下。
咖啡很快端了上来，浓郁的苦香飘散在空气中。亚历杭-德罗端起杯子，滚烫的杯壁让他颤抖的手指有了一丝暖意。他没有喝，只是将杯子送到唇边，借着这个动作，用余光飞快地扫视着周围。
他看见了他们。
就在街对面，一辆黑色的福特商务车里。车窗贴着深色的膜，但他能感觉到，至少有两道锐利的目光，像红外线瞄准器一样，死死地锁定着他。
在那辆车的斜后方，一个戴着棒球帽、正在看报纸的男人，报纸拿得太稳了，半天没有翻过一页。
咖啡馆斜对面的长椅上，一对情侣正在亲热，但那个男人的手，始终插在风衣的口袋里，姿势僵硬。
“幽灵”。
这个词从他脑海中跳出来，让他浑身的血液几乎冻结。恐惧像潮水般再次涌来，他握着咖啡杯的手抖得越来越厉害，瓷器碰撞发出清脆的“咔哒”声。
他要撑不住了。
他想把咖啡泼出去，想大叫，想不顾一切地逃跑。
就在这时，他看到了玻璃窗上自己的倒影。
苍白