地面一震，我差点把归墟剑当拐棍杵地上。
赵无锋还坐在断墙边，脸色比纸糊的灯笼还薄，手却死死攥着那半块桃酥。我没动，他也知道我要走。这种时候讲什么“别去”，跟在当铺门口拦着赊账的瘸腿老汉一样没用——人一旦认准了方向，连阎王殿前的狗都能踹翻三只。
风从地底缝里往上吹，带着股陈年铁锈混着腐草的味道。这味儿熟得不能再熟，二十年前我被推下悬崖时，最后一口喘的就是它。当时我还想，完了，掌柜的命就这么埋在烂泥里，连个收尸的人都没有，回头账本上还得记一笔“失踪掌柜陈无咎，欠茶钱三文”。
可现在，掌心的剑纹烧得厉害，像是有人拿烙铁在皮肉底下画符。归墟剑也不听使唤，轻轻晃着，剑尖朝地，仿佛下面有根线牵着它的心。
我蹲下来，耳朵贴地。
赵无锋皱眉：“你干啥？趴地上捡铜板呢？”
“听脉诀。”我说，“师父教的，听地气走不走偏。”
他没再说话。毕竟他也知道，老道士那些歪理，越听着荒唐，越能救命。
岩层深处传来一阵阵摩擦声，慢而稳，像钝刀刮骨。我闭眼细辨——是剑鞘拖石的声音。不是别人的，正是归墟本体沉眠时的呼吸节律。司徒明以前总说，剑有灵，睡着了也打呼噜。我不信，他还非拉着我在后院守整夜，就为了听那柄锈剑“哼小曲”。
如今这“小曲”从地底爬上来，反倒让我心里踏实了。
我撕下袖口布条，给他肩伤缠了两圈，顺手把剩下那半块桃酥塞进他手里：“等我回来喝你的桂花酿。这次不偷藏了，坛子放当铺最里头那格。”
他咧了下嘴，没接话。
我转身走向裂缝，归墟剑一挑，砖石哗啦掀开，露出黑黢黢的口子。风更大了，吹得衣角猎猎响，像是有人在下面招手。
往下走没几步，光就没了。掌心剑纹渗出微光，照出石壁上的裂痕。奇怪的是，每走一步，脑子里就多一段旧事——十七岁那年练剑摔断肋骨，十六岁被罚抄《千字文》三百遍，十五岁偷喝药炉里的黄精酒结果半夜冒鼻血……
记忆倒着流，越来越近。
直到眼前一暗，景象定格：悬崖边，木腿老人站在我面前，双手抬起，掌心朝天。
那一瞬，我呼吸停了。
不是怕，是懂了。当年他不是要杀我，是要救我。若不把我推下去，七剑残意早把我经脉绞成麻花。可那时我不懂，只记得风灌进耳朵的呼啸，和落地前那一声闷雷似的吼：“活着，就是最大的因果！”
幻象中，少年的我站在崖边发抖，等着那双手落下。
我开口，声音不大：“我知道你要护我。”
顿了顿，又说：“所以这次，我自己跳。”
话落，我往前一步，纵身跃下。
风声重来，但这次我没闭眼。下坠途中，黑雾从四壁涌出，凝成人形，七嘴八舌：
“你不该回来……”
“师父骗你……”
“七剑皆妄，执剑者终将成灰……”
有司徒明的声音，有老道士的，甚至还有我自己幼年时哭着喊“娘”的调子。这些音混在一起，像账本上被人乱涂的墨迹，专挑心软的地方下手。
我咬破舌尖，血珠落地，瞬间化作星点，排成算盘珠子的形状。这是归墟清心咒，当年司徒明用来治我走火入魔，一边敲我脑袋一边骂：“账目不清，心就乱；心一乱，剑就歪。”
我一边虚划指尖