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铜钱微颤，纸上朱砂忽然活了，像蚂蚁排阵般蠕动起来，浮现出一行小字：银铃响，魂不返。
我瞳孔一缩。
银铃。
夜无痕的铃。
那家伙右眼嵌琉璃，发间缠红绳铜铃，讲书时手腕一抖，铃声清脆得能钻进脑仁里。上一回听见这声音，还是他在土地庙冷笑，说“你师父收了我的心”。
可方才逆坍空间崩解，他的形神已被剑气绞碎，连残魂都没留下。
除非……
有人替他挂着铃。
或者，他根本就没死透。
念头刚起，茶楼二楼猛地一震。窗棂炸开，木屑飞溅，一道黑影扑通摔在檐角，正是刚才喊话的跑堂。他趴在那里，浑身抽搐，脖颈处浮现出蛛网般的黑纹，正顺着皮肤往脸上爬。
他抬起一只手，颤抖地指向我这边，嘴唇开合：
“他……说您来了……还说……这壶茶……给您留了二十……”
话没说完，一口黑血喷在青砖上，滋啦作响，冒出腥臭白烟。
我眯眼。
那血落地的形状，像极了一个歪斜的“咎”字。
脚下加快，几步冲到茶楼门口。门虚掩着，门缝里漏出的绿光忽明忽暗。里面静得出奇，连呼吸声都听不见。
我伸手推门。
门轴“吱呀”一声，刚开一条缝，一股热浪扑面而来。不是火烤的热，是那种陈年地窖突然掀盖子的闷热，夹着霉味和一丝若有若无的甜香——像是腐烂的桂花。
屋内景象一览无余。
八仙桌摆在中央，茶壶倒扣，茶叶洒了一地。墙上挂的评书鼓没了，只剩两根断绳晃荡。靠墙的博古架裂成两半，瓷瓶碎片中，有一枚红绳铜铃静静躺着。
铃铛没响。
但我耳朵里，却响起了一声极轻的“叮”。
像是有人在很远的地方，轻轻晃了一下手腕。
我跨过门槛，脚踩在一片碎瓷上，发出清脆的响声。
就在这时，柜台后头缓缓站起一个人影。
青衫，戴半片琉璃镜，右手捏着一截断裂的戒尺。
我呼吸一滞。
“司徒先生？”